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寒露后的第三天,北京城上空仍浮着一层蟹壳青的薄雾,像未熄的余烬,把天色压得极低。林逸把工人大院那扇掉漆的铁门轻轻带上,铁锈味混着晨雾钻进鼻腔,他却顾不上咳嗽,只低头看自己的右掌——掌心里那颗红珠比昨夜更亮,像一粒被重新吹燃的炭,一闪一闪,灼得皮肤发疼。他把它攥紧,珠子却像要嵌进血肉里,跳动得和心跳同频。
屋里,母亲还在睡。她回家的第二天,记忆就停在那张重新铺好的铁架床前,对火灾、裂缝、甚至自己失踪的半个月都毫无印象。林逸没敢多问,只在替她收拾旧衣时,发现她贴身的小布口袋空了——那里原本也有一颗红豆大小的珠子,是他童年见惯的护身符,如今消失得干干净净,仿佛从未存在。
凌晨两点,他伏在书桌前,台灯拧到最暗,光晕像旧社会照相馆里的镁光灯,把《余烬录》惨黄的书页照得近乎透明。纸薄得能看清下一页的纹理,却坚韧得扯不动。林逸用镊子掀开第一页,指肚刚碰到那些鼓起的古篆,一股潮冷的檀香味便爬上来,像有人在暗处呼了一口气。他打了个寒颤,却舍不得松手。文字艰涩,可当他读到“灶火既灭,余烬藏真”八个字时,胸口像被火钳点了一下,烫得发酸。
更诡异的,是书脊夹缝里那张便签——米白色,带着现代裁切痕迹,与古籍格格不入。上面只有三行潦草钢笔字:
“林逸,这本书你要小心使用,或许能解答你一直以来的疑惑。你妈妈的失忆可能与此有关,还有红珠的来历,一切答案可能就在书中。——老周”
老周。林逸舌尖滚过这个名字,像咬到一枚滚烫的铜钱。他想起德胜门箭楼下那个独臂人,眼里沉着一口古井,看似无意,却总在关键时刻出现。便签边缘参差,像从一整张纸上匆忙撕下,纸背还留着一点暗褐痕迹,不知是咖啡渍,还是更旧的血。
他把便签摊在灯下,掏出手机拍了一张,缩图, reverse 搜索,一无所获。网页上跳出“北派盗墓与红珠”的碎片化帖子,却像被一只无形的手逐一删除,刷新一次少一条。最后只剩一条私人博客的残页:
“北方有陵,无名,俗呼‘寒陵’。葬者非帝非王,乃‘火正’一族,世守赤珠。珠赤如血,能照见前尘,亦能封魂锁忆。月出如血,珠即苏醒,忘川逆流,旧事重回。”
文字下方附一张模糊的黑白照片:旷野里一座封土残丘,残丘顶部裂开,像被巨斧劈开,缝里透出暗暗的红。林逸盯着那道红光,掌心的珠子忽然狠狠一跳,竟与照片里的红光同频,仿佛旧友隔世相认。他几乎握不住手机,后背渗出冷汗。
更疯狂的猜想随之而来——母亲失忆的时间点,正是他十八岁生日那晚,也是他在旧货市场淘到那颗红珠的同一夜。珠子到手后,他把它装进绣工粗糙的荷包里,挂在床头;三天后,母亲便忘了所有旧事,连自己的名字都要迟疑几秒才答得出。原来,不是病,是“锁”。
凌晨四点,邮箱提示音突然响起,一封无主题邮件,发件人空白,附件却有两个:
1.《余烬录》解读笔记(影印)
2. 寒陵档案(1979 年内部誊印版,带“绝密”水印)
林逸先点开笔记。老周的字迹干净锋利,像新磨的刻刀。纸眉批着一行小楷:
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